Arboles desnudos y techos en punta
Miro desde una ventana
la fría ciudad de Santiago de Chile,
le hago el amor entre lágrimas
y los árboles desnudos
y los techos en punta
me muestran su otoño
y callan.
Las capitalistas no sabemos hacer el amor.
Todo lo que pueda doler, en principio, está descartado. Al igual que lo están toda práctica de extraño olor o sabor. Pero lo que sucede es que no sabemos entregarnos y nos da miedo perder el control. No sabemos hacer el amor porque no queremos perder la propiedad privada de nuestras pasiones y nos escondemos tras la facha-da postura del amor: "sin amor el sexo no tiene sentido".
Podríamos ser la puta particular, la puta exclusiva a cambio de un tu "Te Amo" mirando a los ojos, de lo contrario atesoramos en el banco de nuestra falta de sentido toda posibilidad de ser y dar. Por eso decimos, ocultando el rostro: "Tuve sexo, algo casual, pero nada más" salvaguardando así nuestra estúpida dignidad.
Y luego solo dan ganas de llorar cuando nos miramos al espejo y vemos el vacío reflejo de la insatisfacción.
¡A la mierda el amor!
la fría ciudad de Santiago de Chile,
le hago el amor entre lágrimas
y los árboles desnudos
y los techos en punta
me muestran su otoño
y callan.
Las capitalistas no sabemos hacer el amor.
Todo lo que pueda doler, en principio, está descartado. Al igual que lo están toda práctica de extraño olor o sabor. Pero lo que sucede es que no sabemos entregarnos y nos da miedo perder el control. No sabemos hacer el amor porque no queremos perder la propiedad privada de nuestras pasiones y nos escondemos tras la facha-da postura del amor: "sin amor el sexo no tiene sentido".
Podríamos ser la puta particular, la puta exclusiva a cambio de un tu "Te Amo" mirando a los ojos, de lo contrario atesoramos en el banco de nuestra falta de sentido toda posibilidad de ser y dar. Por eso decimos, ocultando el rostro: "Tuve sexo, algo casual, pero nada más" salvaguardando así nuestra estúpida dignidad.
Y luego solo dan ganas de llorar cuando nos miramos al espejo y vemos el vacío reflejo de la insatisfacción.
¡A la mierda el amor!
2 Comments:
"La culpa es de uno cuando no enamora y no de los pretextos ni del tiempo..." (Mario Benedetti)
Benedetti...es el mejor...un texto que me dolió mucho...cómo me hubiera gustado haber enamorado tanto como él me enamoró...
Vos sabes ninda...lo que se siente, no?
A veces me voy de acá llorando...
TQ
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